Era uma segunda-feira como outra qualquer - ou seja, em meu dicionário, era dia de boemia. Aliás, noite. Noite garantida de boemia. Mas pretendia me furtar ao delicioso hábito de rua; recolher-me em rede e lençol com o controle da minha vida e da TV em mãos. Mal saída do trabalho, passada regada a café na livraria - pegar a encomenda separada e adquirida via internet. Adoro vida moderna. Bukowski. O último livro de poesias do Velho Safado traduzido por Cláudio Willer, o tradutor promissoramente menos traidor da atualidade. Para quê melhor?: aconchego de casa, uísque puro, qualquer coisa na TV que fizesse barulho indistinto e "As pessoas parecem flores finalmente" (assim mesmo, sem vírgula separando o adjunto adverbial). Grande plano. Grande jogada. Grande... furo. Foi chegar em casa, fuçar no facebook... e a garrafa de absinto do bar de toda segunda-feira e meu nome marcado. Pata caparau! isso já era conspiração! - e das mais etílicas! Mas, em pensando melhor... que me...